Au fond des bois

algomuse: le vers de Baudelaire est en. Gras

 

Derrière d’épais nuages, le son des avions de ligne occupe le silence. Il pleut du kérosène sous le soleil de Pâques.
Les voyageurs en quête de trésors vont de l’autre coté du globe au pied de l’arc en ciel. Que dire? Qu’en penser? 

Le monde est devenu mouchoir de poche. Un mouchoir sale, perdu dans la poche de qui?

Je sens fondre sur moi de lourdes épouvantes.

Alors je sors marcher. 

La forêt encre de chine est devenue tendre aquarelle. 
Et mon esprit saturé de mauvaises pensées, d’un lavis de teintes vertes naturellement s’est nuancé. 
Sur les troncs, les écorces marquées  d’initiales inutiles et de coeurs meurtriers sont couverts d’un lichen assorti aux tons de la nature. 
Comme souvent, la Nature panse les blessures qui lui sont infligées et soigne les inquiétudes de qui vient lui confier.

Je suis au fond des bois. Je remonte la pente.