Texte écrit sur la consigne des impromptus: "... parfum, consentir, lumignon, croquembouche, impitoyable... En utilisant tous les mots sous la forme qui vous plaira, imaginez en vers ou en prose ce qui vous semble être le message original caché ..."

Le tronc de l’un soutenait la branche de l’autre, affreux pêle-mêle d’une nature déglinguée. L’endroit était sinistre. Sombre carrière bordée d’arbres morts où le lierre enchevêtré formait des nœuds solides et soudés. Sculptures de bois souple aux formes inquiétantes…. la résilience d’une nature laissée pour morte un soir d’octobre après le passage du souffle.

La première impression fût un grand vide de tout. Puis un parfum d’humus léger mais prononcé… avec distinction, s’est mis à virevolté en tous sens près de moi.

Cet amas de bois sec prêt à s’éparpiller, cet affreux croquembouche à demi écroulé consentait à donner un frémissement d’espoir à notre humanité. Un rayon… non, trop vif… une lueur… non, trop encourageant… une flamme, non trop puissant… un lumignon… oui, c’est cela, un petit lumignon marquait de son empreinte timide ce monde impitoyable et douloureux.

 texte écrit sur la consigne des impromptus:

" Nous vous proposons d'organiser votre texte, sur le ton et dans le genre qui vous conviennent, en sept parties (strophes ou paragraphes) ; ceci afin d'illustrer ce qui sera (aura été ?) "Une semaine de...". De quoi ?"

Lundi :

- Bonjour, comment ça va ?

- Comme un lundi… j’suis fatiguée… Tu sais c’que sais… rien de bien nouveau, rien de trop gai

- Oui, j’vois ce que tu veux dire…

Mardi :

- Bonjour, comment ça va ?

- Comme un lundi….

- Ah oui mais là, on est mardi !

- … mmmh…. lundi, mardi … C’est du pareil au même, non ?

- ben…

Mercredi :

- Bonjour, et aujourd’hui, comment tu vas ?

- Comme un lundi… Je sais c’est mercredi… En même temps, à comparer vite fait…  lundi, mardi ou mercredi...  mêmes heures qui s’enchaînent, même jours étriqués, même programme déjanté à la télé… C’est du pareil au même… non ?

- pfff … Soit…

Jeudi :

- Salut, comment ça va bien ? Attends, laisse-moi deviner : « Comme un lundi » !

- Ben oui… A s’demander pourquoi on se fatigue à baptiser chaque jour qui passe d’un nouveau sobriquet…lundi, mardi, mercredi, jeudi… tout ça…

- « C’est du pareil au même » ! J’ai compris !

Vendredi :

- Hello ! Belle journée de fin de semaine ! Tu vas bien ?

- Euh… comme un….  Enfin je veux dire euh… ça va, ça vi…

- ça va ?? Bonne nouvelle !

- Enfin… Je disais plutôt: ça va,  ça vient….

- De quoi ?  Qu’est ce qui va, qui vient ?

- Ben … ça va, ça vient…  comme un lundi…

- Ah…. Et  là, tout de suite,  ça va  ou ça vient ?

- Ben là… ça va venir 

- Ok…

Samedi :

- Salut, déjà debout ?

- Ben oui… j’attends

- T’attends qui ?

- J’n’attends personne

- Ah….

- J’veux dire, j’attends  dimanche…

- bien sûr.

Dimanche :

- Bonjour ! Le voilà, ton dimanche. Il est là !  Dis –moi,  on pourrait se prendre un petit café tranquille,  lundi si tu veux ? Histoire de prendre le temps de discuter un peu …

- OK… Quel lundi ?

- J’pensais au lundi de cette semaine…

- Oui… alors plutôt un lundi de milieu de semaine si tu veux bien.

- Bien…  Vas pour le troisième de la semaine alors !!...

Texte écrit selon la consigne  des impromptus:

"Racontez-nous, en prose ou en vers, ce que la saison évoque pour vous, mais attention, votre texte devra impérativement comprendre les cinq mots suivants: ciel, sanglot, miroir, froisser,or. 

Pâle copie d’été, le ciel de l’automne a tombé  ma saison.

Ainsi l’été s’effeuille, d’or et d’autres couleurs.

Folle copie d’été, le ciel de l’automne a ravi mes rayons

Les éclats de soleil, plus fringants que jamais,

Au miroir des lacs accentuent les reflets.

Douce copie d’été, le ciel de l’automne en chaque être se fond

Et l’âme bucolique au trop plein d’émotions,

En sanglot tombera pour un tas de raisons.

Texte écrit sur une consigne des impromptus littéraires.  Glissez dans votre texte cette citation de Stendhal "Il faut secouer la vie, autrement elle vous ronge"

- « Il faut secouer la vie, autrement elle vous ronge »

- Dites donc, Stendhal,   vous n’avez pas l’impression que c’est plutôt l’inverse qu’il faut faire ?

 Je veux dire…

Ronger la vie par petits bouts en y goûtant, en prenant  plaisir à découvrir  ses élixirs de joies, de  peines, de  fatigues, de faiblesse… en appréciant jusqu’aux instants de paresse, en glissant souple et fier vers le jour qui arrive sans forcer la machine…

C’est vrai quoi ?  A quoi bon s’étourdir ?

Moi je pense qu’il faut ronger sa vie avant qu’elle ne se révolte.

La mâchonner par petites bouchées et en reprendre un peu lorsqu’elle perd de son goût…

Se réserver  quelques moments de pure folie pour croquer dedans à pleine dents. C’est lui prouver qu’ « on est le patron » !

 Car susceptible comme elle est, fragile aussi, on ne le sait que trop, la vie lorsqu’elle est délaissée, inhabitée,  devient hargneuse.

 Et là, croyez-moi, il ne s’agit plus d’une secousse mais bel et bien du dernier spasme !

(écrit sur une consigne des impromptus: 

Le poète Aimé Césaire a écrit : Le crayon de Dieu lui-même n'est pas sans gomme. Prenant cette phrase comme incipit, proposez-nous un texte en prose ou en vers...)

« Le crayon de Dieu, lui-même n’est pas sans gomme ».  Aimé Césaire

Lorsque tombe la neige sur les champs de bataille, les silhouettes des hommes arme au poing,  âme errante se profilent sous le drap de l’hiver qui leur  ravit les dernières tiédeurs de leurs corps sans vie.

En couvrant l’agonie d’une couette duveteuse d’un ton blanc virant tout doucement au rosé irisé, l’estompe de la gomme contraint l’humanité  au nécessaire accès à sa  lucidité.

Sous la neige : la souillure, les ratures, les horreurs qu’elle a fait.

Sans mémoire de ce qui eut pu être, de ce qui eut dû être, nulle trace de rédemption, de conversion, de regret, de remord. Nul espoir d’un meilleur, pas de vie… le chaos.

Cependant que la gomme efface,  il reste des traces. De celles qu’on n’oublie pas.

 Quoique… les erreurs se succèdent, le maillage de nos failles se resserre et l’histoire ressasse une humanité déglinguée.

L’œuvre qui nous est confiée, se voit diminuée, usée, raturée… si bien qu’à trop gommer, Dieu « entame » le papier.

Pourvu que Dieu nous laisse sur la page sans tâche, le bonheur de poursuivre une vie bien meilleure où le crayon est sans gomme et le trait plein et assuré…